"Evolución"

Un metro levanta vientos oxidados, de metal aéreo. Entornas los ojos y retiras la mirada.
En los railes se siente el frío de la urbe distante. No hay contacto entre el tumulto inconsciente.
Y luego sales con tu abrigo y bufanda, a una calle donde se encuentran las soledades y se cruzan los miedos, gélidos por la escarcha.
Evitando los charcos que deja la humedad en la acera, te diriges hacia un destino ficticio, aislado del resto. Miras de soslayo las frutas del tendero, temiendo que su pudredumbre traspase tu abrigo, tu refugio, igual que el roce de los viandantes, autómatas de la "evolución". Inertes al paso de la vida, inertes al paso de la muerte.
Por la alcantarilla rezuma el olor de las catacumbas metropolitanas, cubiertas de moho que evitas pisar por temer un contacto con la propia naturaleza.
Conoces a la persona de delante pero agachas la mirada, prefiriendo analizar su puesto en la sociedad en silencio. Y si te mira, no le has visto.
El semaforo de peatones se torna verde, pero quienes cruzan son seres grisáceos y amorfos.
Apenas un torbellino interno contenido por el miedo a vivir y ser libre entre humaredas de contaminación y azufre atmosférico.